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毛笔尖蓦地停住，宋思年怔怔望着纸上顺手而为的名字，连眼神一并顿住。
——
这种感觉实在太流畅也太熟悉。
就好像什么时候，曾经像此刻一样，他坐在木桌前挥笔，有人站在一旁研墨，窗外阳光压沉了枝桠上的雪，透过雕花窗棱，落到了红色的喜纸上。
他迎着窗外抬眸，只模糊看得见桌边那人长身玉立，那张脸却藏进了旧时的冬阳里，影绰不清…………
“——宋大师！……宋大师！”
苏雯的声音讲宋思年蓦地拉回了现实。
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